Вы не вошли.
Внимание! Если у вас в последнее время были проблемы с получением автоматических писем при регистрации или восстановлении пароля, пожалуйста, прочитайте пояснения
Я в семь лет такую графику ебашила, мне эти драпировки и ручки чайников до сих пор снятся. Я не претендую ни на какие лавры, но для семилетней пиздюшки это было ой как хорошо.
А какую живопись я ебашила — это вообще нечто, мне преподша один раз показала, как должен дышать помидор, и с тех пор у меня у всех овощей на натюрмортах была гипервентиляция лёгких.
Ещё один навык, который я, видимо, проебала с возрастом.
Прогулялась с моей дамой по центру, зашла в Дом книги и долго мялась у разных полок, в итоге купила умную книжку для умных умников. Про лингвистику. Всё, что я знаю о языке и литературе, я не знаю, а чувствую интуитивно. Но чувствую далеко не всегда верно, так что хотелось бы точно знать. Понятия не имею, с чего надо начинать этот тернистый путь, как обычно, начну с чего-нибудь, авось нормально пойдёт.
Уже по дороге домой вспомнила, что хотела взять билингву со стихами Бодлера но не взяла. Затащила даму в другой книжный, помельче, не нашла Бодлера, но нашла акцию 2+1. Взяла "Пражское кладбище" и "Иуду Искариота", ну и даме книжку, конечно.
Сейчас перечитываю "Кладбище" — я его в первый раз читала пару лет назад, помню, понравилось, и аж настолько, что захотелось купить и перечитать. А Андреева я не читала никогда, но мне как будто должно понравиться.
Я бы торжественно поклялась, что не буду больше покупать новые книги, пока не прочитаю старые, но у меня скоро зарплата, я снова пожертвую пищей для тела ради пищи для ума.
Я могу чётко проследить, в какие именно моменты и из-за чего подскакивает моя тревожность, и мне это не нравится.
Начинаю задумываться, чтобы реально пойти к неврологу или психиатру, просто чтобы мне дали рецепт на атаракс. Я знаю, что говорить, чтобы его выписали. Осталось только найти время.
Надоело постоянно себя накручивать, ещё и сердце постоянно колотится. Спать нормально не могу.
В общем, понимаю, что тревожность у меня от отсутствия контроля за какими-то вещами, и чаще всего либо "вдруг что-то плохое УЖЕ произошло, а я не знаю", либо "вдруг что-то плохое случится там, где я это не предотвращу".
Не знаю, откуда у меня такое желание всё контролировать, потому что ему неоткуда было взяться. В детстве у меня было достаточно (по меркам ребёнка) контроля над своей жизнью, меня никто не гиперопекал, не таскал по ненавистным кружкам и особо ничего не запрещал. Моя тревожность началась до всякой хуйни в жизни, в последние годы она просто усилилась, потому что хуйня начала происходить. Но я и до этого, пройдя весь путь до школы, возвращалась домой, потому что а вдруг я забыла закрыть дверь, а вдруг я забыла закрыть другую дверь, и так стабильно раз в неделю минимум.
Я начала себя накручивать из-за близких, просто придумывать плохие ситуации и переживать, обдумывать во всех деталях. Когда мама улетала в отпуск, я подумала, а что если папа умрёт, и я не буду знать, что делать, а потом я ещё больше себя накрутила, потому что а вдруг всё было бы хорошо, но я сейчас начала об этом думать, и это точно случится.
Когда девушки нет в сети, она в абсолютном большинстве случаев просто спит, но я выдумываю, что с ней случилось что-то плохое, я панически перечитываю последние сообщения и ищу там признаки суицидального поведения, а потом снова пытаюсь себя убедить, что всё хорошо, но вот я сейчас подумаю что-то не так, и будет плохо.
С годами у меня в голове появился как будто бы рациональный голос меня же самой, который занят тем, что выдумывает контраргументы на бредовые тревожные мысли. У него даже интонация другая. Получается почти смешно — пока одна часть меня занята тем, что выдумывает страшные сценарии, другая их опровергает, но в итоге я всё равно трясусь и плачу.
Тревога заменяет сон и еду, это как постоянно звучащий набат, который заглушает все остальные мысли. Как какое-то инородное движение в твоём теле — оно требует выхода, поэтому приходится ходить из угла в угол, отбивать ритм пальцами, а оно всё не унимается. Отдаётся болью каждый раз в новом месте. Вчера кололо под ребром. Сегодня как будто между верхней и нижней челюстью ввинтили шуруп. И эта вечная бодрость, которая ночью не даёт уснуть, а днём тратит все силы только на то, чтобы накручивать и накручивать себя по новой.
И сны все плохие.
Хочу хотя бы одну ночь спокойно проспать без снов.
Снился странный сон, где я читала книгу. И это было как бы историческое исследование про Вяйнямёйнена, который был реальной личностью, жил в 19 веке и с кем-то воевал, объединившись с древними славянами. С ящерами, кажется, они воевали. И всё это происходило на острове. И Финляндия в этой книге тоже была островом. Когда я жаловалась на плохие сны, я не имела в виду, что хочу, чтобы мне такое снилось, но ладно, допустим.
Была добыта билингва со стихами Бодлера. Вспомнила, что я когда-то от скуки переводила Рембо, надо найти, наверное.
Ещё вспомнила историю. Когда ещё училась в школе, в 22 году, подруга (из другой школы) сказала, что ей задали перевести на английский сонет Шекспира, четвёртый, вроде, и я вызвалась помочь от скуки. Мне настолько не хотелось делать свои уроки, что я готова была браться за чужие.
С помощью банки энергетика и такой-то матери я этот сонет перевела минут за тридцать, а спустя какое-то время узнала, что это был конкурс, и подруга в нём победила. Получается, признали мой переводческий талант.
У меня даже сохранился этот перевод, но сейчас я на него смотрю и думаю, что могла бы сделать лучше хотя бы потому, что тогда не слишком старалась. Не ставила себе цель стараться.