Вы не вошли.
Мне просто интересно, сколько я продержусь) давно хотел попробовать.
Вроде как считаюсь относительно приличным поэтом. Но… творческий затык, мсье.
Конечно, оно малость чревато деаноном, но вроде как не гусей ебу.
Пока что. Не знаю. Как пойдёт.
Отредактировано (2023-10-17 20:13:21)
День 1.
Витражи выдувает ворюга-ветер
Из свинцовых суставов, из ока окон.
И летят виртажи, потерявши форму.
И блестят на ветру, получив свободу.
И осядут они как песок на взморье,
Их бока округлятся в руках прибоя,
Соберёт их старушка, продаст туристам
И очки себе купит, и кошке мяса.
Витражи выдувает ворюга-ветер…
День 2.
Ты пришёл
В магазин для художников.
Чтобы там
В тёплом шуме и в шумном тепле
Притворяться художником.
Чтоб твоя живопИсь
оседала несбытой мечтой
На этюдниках, склейках, альбомах.
Чтобы гипсовый взгляд
Проводил тебя - аве, паломник,
Аве!
Чтобы в запахе масла
И в длинных рядах коробков-пузырьков
Затерялось всё то,
Что не смог,
Не сумел, не успел,
Всё если бы да кабы.
Ты стоишь среди пёстрых студенток
и сумрачных дядь
Что с огнём Росинанта в глазах
Пытаются втиснуть холсты
В донкихотский бюджет.
Притворяясь своим,
Ты берёшь осторожно
Застывшего цвета - кювету, ошмёток, щепоть.
И косишь осторожно - вдруг что-то не то,
Вдруг вычислят, выставят, клубную карту
Сломают как шпагу
Над серой твоей головой
Безмузного парвеню.
И лишь иногда поверх полок ты ловишь
Тот пьяный, преступный взгляд
Соседнего самозванца.
Любимый, хороший!
Ты тоже пришёл
Помечтать?
День 3. Первый раз написал стих, понял, что куйня, стёр нафиг, начал искать другую зацепку)))
Когда увижу Господа,
Спрошу его: вот хули я?
Сама себе я гарпия,
Сама себе я фурия...
Господь ответит: "Мда.
И правда – ерунда".
Отредактировано (2023-10-16 19:39:38)
День 4. Пока держусь. Что оказалось очень приятно - так это выкраивать полчасика в уюте и одиночестве, чтобы что-нибудь написать. Никакой входящей информации или чужого эмоционального фона.
Но да, пришлось заглянуть в черновики, раньше анон редко доводил их до ума.
В березах прожелть,
В берёзах проседь.
Год снова прожит,
И снова осень.
Замкнулись даты
Аграрным кругом.
Холодновато?
Холодновато.
Отредактировано (2023-10-17 20:12:46)
День 5. Ну вот, этот момент настал: сегодняшний стих оказался годным, и его пришлось унести в основную копилку лирики. Поэтому просто поделюсь стихотворным упоросом с семейной кухни.
Простите мне
Столь сложный эвфемизм,
Я - человек
Лирического склада.
Меня одолевает
ПИссимизм,
А туалета нету…
Вот досада.
Отредактировано (2023-10-18 22:53:02)
6. И такое тоже бывает - пытаюсь успеть в последние... кхем... короче, авторским произволом продлеваю сутки до часу ночи.
Или... ой, успел ))
Над рекой катит поезд, а сбоку я вижу
Опоры былого моста.
Пустые опоры рядком
Стоят на реке, плывут по реке,
Рассекая неспешно и плавно теченье реки.
А на них между шпал прорастают трава и берёзы.
Но они не пусты. Невидимый смертным
Лежит на старых опорах прозрачный,
Призрачный мост. Для тех, кто уходит,
Для тех, кто ушел.
И катят по рельсам
Один за другим иные, старые поезда.
Никто не знает, куда они держат свой путь и откуда
Ведь видны они только здесь, на мосту.
И тонкие блики призрачных рельсов
Дрожат над водой вместе с рябью воды,
И сквозь них прорастают берёзы.
Опоры моста так раздумчивы, так благодушны.
Они не пусты, они знают,
Что держат
Мост.
7. Что ж, первую неделю я продержался. Продержусь 10 дней - солью одному приятелю с холиварки, что это - мой безблог )) Ослу тоже нужна морковка.
Где тот момент, когда
Опускаешь руки?
Где тот пунктирный «тик»,
Колебанье стрелки?
Как понимаешь, что поздно,
Что всё пропало?
Как отличить колосок,
Что убьёт верблюда
От полусотни других,
Что «еще, быть может»?
Как понимаешь, что выдох
Не станет вдохом?
Хватит, достаточно.
Просто скажи - «не знаю».
Отредактировано (2023-10-20 22:02:16)
День 8. Стих, пока грелась пицца.
Видали ль вы, как пляшет крокодил?
Гавоты, менуэты, сарабанды,
Мазурки, экоссезы, аллеманды?
Как в пышном полонезе проходил,
Как кланялся налево и направо
По правилам дворцового устава,
Как величав и как велеречив,
Как статен, как изысканно красив?
Ну вот… и я не видела. Уныла
Та жизнь, где не танцуют крокодилы.
День 9.
Думал о том, как появляются стихи, когда нужно, чтобы они появились быстро.
Ты в какой-то миг превращаешься в экстрасенса - голова пустая, слушаешь фон, пытаясь поймать мысль или созвучие.
Или лезешь в черновики - но не в те, что почти готовы, а в ту их часть, где намётки-полустроки.
Именно там я и выловил этого деда-англичанина.
Меж застывших в полуденном зное камней Помпеи
Между серых колонн, между рынков и туалетов
Затерялся, отстал от своих старик-англичанин.
Весь такой же серый, такой же седой, но крепкий,
Только память подводит. Колонны, ступени, камни,
«Каве канем» – квадратом в щербатой тени прихожей.
Потерялся старик. И углы, повороты улиц
Увели его в тишь, где не ходят экскурсоводы.
Он присел под оливой, и между его сандалий
На дорожных камнях проступает античный фаллос –
Указатель пути, что теперь никому не нужен.
Англичанка-старушка – зигзагом от группы к группе.
Не видали? А вы? В серой кепке. Отстал. Уедут.
Её время – живое, пульсирует на смартфоне,
Его время – измерено солнечными часами.
Англичанка ныряет в прохладную тень – фригидарий,
Рыбный рынок, ворота, бордели и вилла Фавна.
Где ты? Где ты, любовь? Где ты, старый болван, потерялся?
И когда он появится, щурясь, за поворотом,
И жена крепко схватит его за рукав – автобус!
Серый солнечный город отпустит его – расступитесь,
Тени мёртвых, и скройтесь. Орфея ведёт Эвридика.
День 10. Сегодня анон переживал, что раз он пишет по стиху в день, то не графоман ли он часом.
При обычной норме анона в 5-6 стихов в год (плюс еще столько же, если анон влипнет в какой конкурс), считать его графоманом - это скорее преувеличение. Окей, а вдруг анон станетграфоманом? Ну, мнээээ... бывали у анона проблемы и посерьёзнее.
Этот стих - не быстрый, анон с ним ходил полдня.
Как надоело быть говном
И за любовь к себе сражаться,
Ходить не в чёрном, а в цветном,
И матерно не выражаться.
Носить чулки, носить очки,
И, от отчаянья зверея,
Терпеть насмешки и тычки,
Чтоб «быть хоть чуточку добрее».
Забыть свой ритм, убрать свой тембр,
Стереть себя и обесцветить…
И всё же быть чуть-чуть «не тем»,
И даже капельку «не этим».
И, чтобы выдали любви,
Одобрили единогласно, –
Самой свой панцирь раздавить
И стать удобной, безопасной,
Съедобной, слабенькой, смешной,
Такой наивной и горячей…
Остынь. Ты всё равно говно
Для тех, кто им тебя назначил.
Отредактировано (2023-10-24 00:09:35)
Аааааааа!!! Это охуенище!
Крокодиловый стих резонирует с моим внутренним крокодилом, а англичанин просто любовь и офигительный образ, как книгу прочитал!
Спасибо ))))
Хватит, достаточно.
Просто скажи - «не знаю».
Это вот какое-то жызненное прям.
День 11. Сегодня анону пришлось писать стихи тайком: сидел в гостях у родни, которая к стихам анона относится излишне трепетно. Впрочем, скорее к количеству, чем к качеству. Им анон челлендж сливать не намерен во избежание токсичной хуйни и попыток «возглавить».
Поэтому доделывал на скорую руку, сегодня у нас детский стих.
Волчья ябеда.
За забором уродилась
Волчья ягода.
А под нею поселилась
Волчья ябеда.
Сама ростом с мухомор - безобразница -
Пролезает под забор, ходит - дразнится.
- Ля-ля-ля, жу-жу-жу,
Всё я волку расскажу!
Как узнает - покусает!
Испугалися?
- Ты скажи, - просили мы,
Кроха-балаболка, -
Вот до нашей кутерьмы
Что за дело волку?
Кто где свет не погасил,
Кто посуду не помыл,
Не полил рассаду:
Волку это надо?
А она всё: «Жу-жу-жу,
Всё я волку расскажу».
Сколько с этой егозой
Было споров…
Вдруг - смотри-ка! - ходит волк
За забором.
Волчью ягоду собрал,
Нам степенно покивал
На прощание,
Ну а ябеду забрал
За компанию.
Отредактировано (2023-10-25 00:37:34)
Сразу мультик вспомнился про Пса и Волка)) Ну ты это, заходи, если что)
Анон, ты прекрасный! Прямо все очень близко и отзывается: и про самозванца, и про то, как Эвридика ведёт Орфея, и вообще. Чистая радость.
День 12. Аноны, спасибо, очень тронут. Кроме того, мне очень важно знать, что показалось другим наиболее примечательным в этой ковровой стихобомбардировке.
Сегодня анон хотел спать, поэтому взял на вооружение лайфхак Гоголя: писать о том, что что-то сегодня не пишется.
В картотеке воспоминаний,
Где по ящикам каталожным
По порядку стоят поездки,
Встречи, праздники, вечера.
Так полно всего, так шикарно,
Только маленькая загвоздка:
Ни одно из воспоминаний
Не желает идти в стихи.
Пожелали остаться прозой
Ставни Рима, сады Сорренто,
Крыши-ульи Альберобелло,
Бари, Капри и Ватикан.
Черногория - отказалась,
Касабланка сказала - дудки.
И Стокгольм мне сказал «пардоньте»,
И Самара, и Пятигорск.
А ведь помню я в Ватикане
Замечательного гвардейца,
В Рафаэлевых шароварах,
В дорогих золотых очках.
Но и он, бормоча «простите»,
Скрылся за картотечным шкафом,
Прихвативши закат над Волгой
И пикник на горе Мангуп.
мне очень важно знать, что показалось другим наиболее примечательным
Если честно, мне нравится всё, включая шуточный писсьимизьм, я просто не цитирую их все, а то ж страницы не хватит)
Но и он, бормоча «простите»,
Скрылся за картотечным шкафом,
Прихвативши закат над Волгой
И пикник на горе Мангуп
Это восторг, Гоголь был прав со своим лайфхаком)
Гоголь был прав со своим лайфхаком)
Во-во, Николай Васильевич фигни не посоветует... по крайней мере по части писательского ремесла.
Сказал в печку - значит в печку.
День 13. Хммм... дотяну до завтрашнего дня – покажу пару стихотворений лучшей подруге.
Сегодня я вспомнил стих, который цитировал Киврин, про "юной девушки услышать пенье"
Есть в жизни моменты,
Когда прозреваешь суть.
Сокровища, что никогда
Тебя не покинут:
Когда твой учитель играет
За запертой дверью,
Еще – храп любимой
И взгляд дорогого друга
Сквозь прорези шлема.
Отредактировано (2023-10-26 23:46:29)
цитировал Киврин
Редькин же, Фёдор Симеонович этим не занимался. Кстати интересно, вот уж к кому Магнусу идти надо было с этими вопросами, чего он...
А стихотворения показать стоит, я вот сюда каждый день забегаю за порцией радости)
Анон пишет:цитировал Киврин
Редькин же, Фёдор Симеонович этим не занимался. Кстати интересно, вот уж к кому Магнусу идти надо было с этими вопросами, чего он...
А стихотворения показать стоит, я вот сюда каждый день забегаю за порцией радости)
Точно, Редькин. Блин, перечитывал же, причём недавно.
День 14. Сегодня анона посетило чувство той особой детской скуки, когда весь день какой-то не такой, а шевелиться лень. Работать кое-как можно, а вот шевелиться...
Может, потом анон вернётся к этой теме еще раз, есть ощущение, что её можно докрутить до чего-то более масштабного.
Но пока вот))
Бывают в детстве мусорные дни,
Когда в квартире холодно и грустно.
Уроки не идут, подруга не звонит.
Конфету съела – нет, не то. Невкусно.
Скопились неприятные дела,
И как сугроб: мешают и не тают.
В знакомых книжках скука залегла,
На незнакомые задору не хватает.
Закат пятном – ушел, отрозовел,
Часы – и те стучат как будто тише.
И, нитку теребя на рукаве,
Ты ищешь на обоях знаки свыше.
Их нет, и смысла нет. Пора в кровать
Вечерняя тоска отходит понемногу,
И ты, как бабушка, устраиваясь спать,
Вздыхаешь: «День прошёл и слава Богу».
Снова жиза какая