▼Скрытый текст⬍
Автор такого бреда может и весь тред наплясать. Арфа, у тебя шизоидные стихи, тебе лечиться нужно и скорее.
========== Хаос ==========
Звёздного вещества гелий и водород. Вечный гений сквозь бесконечность времени. Вброд, не отбросив бремени. Истина не мертва.
Как тропа энтропии ведёт во тьму. Гнёт никому не поднять, не понять. Так толпа торопиться обречена. Образ — стена, окружающая тюрьму, кутерьму, путь преграждающая письму. Пусть. Пять миллиардов лет. Так далеко, порождённый однажды свет. Грусть от жажды. Чуть молоко. Бег гепардов в бездонный тоннель. Снег — цель.
Беспорядок смешения — не идея. Склон не гладок, ведь нет мишени. Медь.-цвет. Он, владея ключом защит, о чём молчит?
Этот хаос и я вдыхаю. Метод — суть бытия. Не уснуть, не изведав химии, ртуть и бесплодность бреда — стихи мои. Безысходность.
========== Сгорание ==========
Действительность — чашка Петри:
Химический дух.
Келейный покой проветри,
Отрёкшийся от симметрий,
С молением вслух.
Без воздуха нет сгораний,
Но каждый в огне.
Архея прообраз ранний,
Родившийся из безграний,
Привиделся мне.
Естественность окислений
В живом веществе.
Впечатанный след олений —
В сознании признак тлений,
И вспышка мертва.
***
Если бы метахондрией
Стали отчасти,
Метафизической печью!
Но и гниение — пламя,
Обращая в прах.
========== Алхимик ==========
Старик-алхимик, усталый и одинокий,
Но мудрый, как лишённый страстей оракул,
Спекал с ацетатом кальция мышьяковую окись
И плакал.
Алхимиков сын, не нарушив завета отцова,
Изучал ремесло. Восьмилетний мальчишка
Понял, что яд нужен там, где бессильно слово,
Тьма же там, где бессильна вспышка.
Он не нашёл жены, и дом не построил.
Зато на полках рядами стоят трактаты.
Старик вспоминает, лишившись покоя,
Как был тем мальчишкой когда-то.
В пятнадцать из мочевины делал горючий фосфор,
В двадцать изучал бессчётные минералы.
Он помнил, как соседи смотрели косо,
Помнил, как лачуга в ночи сгорала.
Тогда алхимик пошёл по иному пути.
Ни злато, ни серебро. Он выбрал то, что в ларце свинцовом.
Ртуть, мышьяк и сурьма — порошки в горсти:
Яд, перемешанный с чёрным словом.
За прахом костей пробирался в склеп,
Спекал бывшую жизнь с порошками в тигле.
Голоса начинали шептать, когда алхимик ослеп.
Он бормотал: «Я слушал вас, и чего мы достигли?»
Алхимик ослеп, но камень не мог не искать.
Плавил и жёг, не разбирая, что бросит в пламя.
Плакал старик, и чадит мышьяком свеча.
Алхимик чувствовал, как слеза на щеке горяча,
Задыхаясь парами.
========== Растворение ==========
Постмодернисты сказали: «Наши пути не тернисты, и не по нам звонит колокол. Мы наварим побольше, побольше щёлока, кинем туда Шекспира и Поллока и посмотрим что будет!»
И в котле пузырился щёлок. Туда полетело всё: сто швейных иголок, ветки от ёлок и всё с полок. Туда брошен Кандинский и Поллок. Всё в щёлок!
Постмодернисты сказали: «Не По нам Звонит колокол, а по Поллоку, всех, кто не с нами, мы растворили щёлоком!»
========== Порох и динамит ==========
Наверное, мне далека поэзия пороха.
Я слишком люблю бронзу и мрамор.
Если завёл себе таракана, то будь готов к шорохам,
Не затыкать щели в оконных рамах.
Но вообще поэзия — это другое,
Это Пигмалион, оживляющий Галатею,
Это — Ван Гог, Верещагин, Веласкес, Гойя.
Это не динамитный Нобель в траншее.
Поэзия — это не старый вестерн,
От чьей духовной палитры взрываются плиты и лиры.
Хочешь пороха? Рецепт ведь давно известен:
Немного серы, угля, селитры...
Можно и так: типа дёшево и сердито,
Если, конечно, старинных надгробий не жалко.
Можно писать стихи и ходить с динамитом
На охоту и на рыбалку.
Выбор классический: вправо, вперёд, налево.
Что ж, королева, мортиры или полотна?
Можно во взрыв превратить мировое древо,
Если его растворить в кислоте азотной.
Где же граница сегодня поэзии с прозой?
Где поклонения Богу, искусству, даме?
Может ли быть красота нитрованной целлюлозой?
Нужен ли новым творцам фундамент?
========== Катализатор ==========
Не любили возить, но на санках катались; совершали визит и познали катализ, а потом скитались.
Нам приснился вулкан, в лаве сложные комплексы. Оказалось, что правда колется, а жизнь капкан. Разум — ловушка, это познал Кант.
Грянул альт, а потом сопрано. Мы встали рано, и нас раскатали в асфальт, закатали в битум. Это катализ, если говоришь правду, то будешь битым.
========== Соль ==========
Знаешь, в чём в жизни соль?
Кажется просто: смешай кислоту с щёлоком.
Жизнь — какофония боль-минор. Кто-то ошибся в количестве моль.
Кажется, будто наст хрустит. (Ведь ты слышала этот звук?) нас хватают тысячи мёртвых рук и по снегу тащат в ледяную пустыню волоком.
Это — всего лишь жизнь? Позволишь немного нудно порассуждать о ней?
Я тону в океанах рифм наяву. И не знаю, плыву навстречу ли?
Я повторим, и вообще серость повсюду. В сотнях кривых зеркал отражения маяка огней.
Я бы, наверное, если б мог, сунул бы в ксерокс себя, как бы мне не перечили.
Существование — мысль, если не можешь связно подумать: бредь.
В кислоте растворится всё: сера, радий и кадмий, и даже дерево.
Любая цензура — охота на ведьм. Золото тлеет, обращаясь в нитрид титана и медь.
Наверное, ждёшь, что скажу про зверя, но нет. Поэзия — твоя дщерь. Так воздай дщери дщерево!
Только послушай звучание: амфибрахий, дактиль, ямб, хорей, анапест.
Это — мои инструменты. Я их люблю, как дирижёр оркестр. Это — моя гармония.
Я улыбнулся. Почему-то представил, рука лицо. (Жест)
А сам хочу завязать с верлибром. Лучше писать ещё церемоннее.
Колесо Сансары, что написано Пикассо. Вот образ. Пожалуй, что он весом.
Я продолжу писать немного банально и плоско. Подражать Венере Милосской и Бродскому.
Писать по-рыбьи, как будто я не дельфин, видящий в темноте, а сом.
Понимай, как хочешь. И вообще любой поэт — чуть-чуть Фаринелли Броски.
========== Горечь и сахар ==========
Знаешь, о чём я тебе скажу?
О том, что из сахарной пудры рождается чёрный палец, лишь капни серной кислоты.
А соль? Белый творожистый осадок, лишь нитрат серебра добавь.
Как считаешь, это поэзия или явь?
Как такое оценишь ты?
Пламя в жёлтый окрасит натрий,
А сахар нитрат серебра обращает зеркалом.
Думаешь, бронза и мрамор не чувствуют?
Нет, это время всё исковеркало.
Да, динамит нужен, но лишь там, где всё обратилось зыбью.
Нужен для того, чтобы взорвать жизнь рыбью.
Не против мраморных глыб,
Но против, возомнивших дно небом рыб.
Думаешь, что меня убивает камень?
Думаешь, что холод стены породит туберкулёзный кашель?
Думаешь, прошлое бьётся в бессильной злобе?
Умираем в бетоне ль? Но жизнь возрастает в каше ль?
Мне приснилось, как глобус взорвал Нобель,
Вручая премию этими же руками.
Если сознание стало потоком,
То как получишь энергию без плотины?
Неужели в наш век лишь безумие Босха породит в новизне картины?
Хотя я вообще не знаю, зачем выдаю за стихи прозу, а за поэзию обрывки химических опытов.
(Ответь, но лучше бы шёпотом.)
========== Краски ==========
Творчество — жизнь, невещественный свет и мука.
Я человек, сошедший с картины Мунка.
Каждый заметит однажды, что слишком схожи
Люди без истинной веры с людьми без кожи.
Тщетен порыв перечислить составы красок:
Мастер личин устал от бездушных масок.
Синь молибденова, яркая хрома окись:
Каждый художник в алхимии одинокий.
Часто хотелось писать для народа проще:
Чтобы от слова остался безликий прочерк.
От ономастики лошадь не сменит масти,
Я, безымянный, выдумывать клички мастер.
Если душа превратится в глубокий бункер,
Только тогда перестану писать о Мунке!
========== Полураспад ==========
Некто в мире дыру латал,
Только тщетно, вокруг распадался Хронос.
Каждый хищник врагов глотал,
А теперь они бьют в нутро нас.
Вечность мучит, и я бы исчезнуть рад,
Я придавлен плитой? Оказалось, троном.
В ноль не выродить полураспад,
И никак не вложить ничего в нутро нам.
Торий, кюрий, плутоний, уран,
Америций и калифорний:
Их распад — бесконечность ран,
С каждым мигом слабей, покорней.
Как нейтронный анализ руд,
Облучение мысли потоком боли,
Всё смешалось: бесконечность торосов и глыб, и груд,
Эти грани, углы в безучастности мир вспороли.
Я устал и от прозы и от стихов.
Не читаю! Устал от идей и тоник,
Я устал от балетов и Терпсихор,
Я реактор, но во мне истощён плутоний.
Это — даже не Мунк, не Босх,
Наш кошмар бесконечнее Босха, Мунка.
Каждый странник в безумии наг и бос,
Будто мячик для гольфа, чья участь — лунка.
========== Кислота ==========
Серная кислота поглощает воду, и обращает живое углём.
Мне всегда в этом виделся смысл больший, чем в том, как хлорка отбеливает ткань.
Кто-то верит в серебряное зеркало, а мне ближе чёрный коллоид частиц серебра.
Химию трудно описывать словом, порой она становится пристанищем немоты.
Молекулы, требующие десятков цифр для описания, кинетика реакций.
Сегодня я понял, что про химию можно писать только стихами в прозе.
Кислота немоты разъедает явь, но глупо играть в кристаллы поэзии, когда вокруг всё прозаично и призрачно.
Ум — пружина, сжавшись, канувшая в кислоту. Куда делась энергия сжатия?
Нет свободных протонов.
Я бы мог написать некое подобие коллажа фактов, но это точно не будет литературой.
Так пусть параллели большого и малого оправдают.
Наша планета — всего лишь большая реакционная ёмкость.
И как не отказаться от существования, если не догадаться о том, что если есть колба, то где-то есть и химик, знающий, что делает.
========== Щёлочь ==========
Узнав, что жизнь является кислотой, принимаешь логичное решение...
Сделать нечто совершенно обратное, чтобы она не разъедала душу.
Но это абсолютно бессмысленно.
Также бессмысленно, как пытаться написать роман, используя только слова, начинающиеся с одной и той же буквы.
Только потом поймёшь, что кислота лишь стала щёлочью.
А щёлочь разъедает ещё хуже.
Она растворяет жиры, превращает человеческое тело в мыло.
Но порой и без этого кажется, что являешься даже не животным, а всего лишь мыльной массой.