Встретились как-то на межвременной гауптвахте Эйхман, Абакумов, Караджич и Исии (с)
I. идеи не берутся из воздуха
я искренне убежден и с годами мое убеждение лишь крепнет, что в нашей стране, - да и в других странах, скорее всего в этой области все плюс-минус так же, - если не брать какие-то узкоспециализированные учебные заведения, которые как раз профилируются на изучении гуманитарных наук, - литературу преподают из рук вон плохо. безобразно. и это неудивительно, но о причинах этого поговорим как-нибудь в другом месте. так вот, литературу преподают отвратительно. чтобы ученик мог проникнуться какой-то книгой или каким-то автором и прочувствовать и оценить его влияние на культуру через литературу, а литература это, как и любая ветвь искусства, инструмент влияния, нужно познакомить ученика с историческим контекстом.
говоря просто, нужно понять, что вокруг происходило. что сподвигло автора придумать эту историю или написать это стихотворение. какая атмосфера царила вокруг, каковы были внешние раздражители вокруг автора и какие были у него внутренние побудители чтобы это написать, то, что он написал и именно так, как он написал.
не знаю как вам, а нам этого не объясняли. на нас просто бросали аки гантелю на темечко условного Пушкина-Колотушкина со словами: "это русское солнце поэзии и словесности. вот, прими это как данность, ниче не спрашивай и все. и ваще заткнись."
кроме шуток! именно так мне в школе преподавали литературу. и, попрошу заметить, это не какая-то условная пгтшная МБОУ СОШ с выбитыми дверьми и толчком на улице из страшилок Гай-Германики, это, на минуточку, престижный лицей и лучшая школа города, пускай и с математическим уклоном. и я уверен, что я такой не один и дело не в конкретной школе, а к подходу в общем.
... и, кстати, только спустя несколько лет, когда я поступил в универ, и со скуки нашел книжку ты ща охренеешь Валерии Новодворской, которая называлась «Поэты и цари» и была посвящена литературоведческому анализу русской классики (по крайней мере, её первая половина. вторая половина книги - классическая несравненная демшиза мастерицы слова), я-таки узнал, в чем вообще смысл Пушкина и почему он крутой. вкрации: в том, что до него русской словесности как таковой не было вообще.
Радищева, через стиль которого приходилось пробираться с боем и графомана-Ломоносова (он математик и ученый, но он не поэт, fight me) в расчет брать не будем, это все кропаля и элитарные поигрульки образованных дворян.
"окей, круто, я все это знаю", - закономерно скажете мне вы, уважаемые аноны. и, наверное спросите: "Круглый, а зачем ты мне выдаешь весь этот невероятный экскурс в литературу для пятиклассников, лол?"
а потому что это красивая, элегантная подводка к тому, как я придумал "делерианские хроники", в которые входит "смерть куклы" и что они из себя представляли изначально.
поверьте, это связано.
II. цифровой цирк уродов
у каждого обитателя данного сайта есть свой сигнатурный, жизненный поцыент, в котором анон с ужасом узнает себя, хоть и не целиком, конечно. кто-то называет Вождя, кто-то НК, кто-то Какаву, кто-то Додо, кто-то Шоэн... у кого что болит, проще говоря. думаю, у тебя, анон, тоже такой есть. можешь поделиться со мной этим секретом в комментариях - я никому не расскажу. ~ *wink-wonk*
для меня большинство персоналий не жизненны и не узнаваемы. они мне, зачастую, не близки, не понятны и не вызывают у меня должного эмоционального отклика. пациентский раздел в активные годы был самым настоящим цифровым цирком уродов, а в нынешней своей форме напоминает эдакую web-кунсткамеру, где навеки вечные забальзамированы на потеху скучающей публике и обречены гнить в формате html все эти презабавные, причудливые, нелепые и омерзительные создания. точнее, их цифровой след.
а я, значит, весь такой куртуазный и офигенно благополучный, надев свой любимый малиновый фрак и чилиндр карикатурного капиталиста (но не надел портки, ограничившись чулками), покуриваю кент-единичку в мундштуке из слоновой кости и вальяжно гуляю вдоль вольеров, одним глазом снисходительно поглядывая на корчи наших пациентов и едко похихикивая над их обезьяньими неистовствами, вернее, летописью их неистовств, т.к. это все дела дней давно минувших. и это абсолютно нормально. не я первый и не я последний. в этом нет ничего ужасного, холиварка создавалась именно для этого исторически. ~
это все забавно, это все прикольно и занимательно с точки зрения праздного наблюдения за тем, как ведут себя недиагностированные психически больные люди, у которых есть возможность документировать симптомы своих отклонений. а мы с вами взрослые люди и спорить не будем, что вся эта публика, удостоившаяся именных очевидно имеют серьезные проблемы с психикой. не имели бы - не было бы именных.
... но потом я дохожу до палаты Миакори и шуточки заканчиваются. приколы тоже. начинается уже мой собственный сигнатурный пиздец и ахуй. помнится, на прошлый Хеллоуин я в образе Генриха из Мгновений, да, это хеллоуинский костюм был такой 8D в обзоре на "Свит Пуль" заикнулся, что понимаю Миакори и Хайни. так вот, да. я тогда не выпендривался эмпатией, которая имеет свойство проявляться исключительно ради эпатажа и хвастовства и только в адрес моральных уродов.
я реально понимаю, что это такое и почему оно такое.
III. пленники собственной комнаты
... на протяжении всего треда аноны вопрошают, мол, что же это такое, дескать, с ними. ну почему, почему они такие ебнутые? почему сидят по уши в мусоре, глючат нациков, обмазываются дешманским эйвоном и стряхивают пепел с сижки в кока-колу с кошачьим калом и червями?
если коротко и ОЧЕНЬ грубо, то Миакорнятник сидят на помойке, потому что государство и обещство выкинуло их на помойку. они непригодный мусор, который не может ничего дать государству и обществу взамен. с их недугами им нет, по большому счету, места в этом мире. им некуда развиваться, некуда расти и, что самое печальное, у них нет даже внутреннего стремления и стимула, чтобы что-то в этих условиях делать.
не всем дано быть Никами Вучичами, далеко не у всех такое окружение, социальное положение и внутренний ресурс, как у него.
это звучит жестоко и, в известной степени, это фашистская риторика, но именно такое мнение у меня сложилось. я хочу быть не прав, но мой опыт убеждает меня в обратном.
когда мне было 15, я сломал таз и пролежал в постели где-то год и я чуть не сошел с ума. не могу представить, что произошло с Мией и Хайни на протяжении всей их сознательной жизни. мне повезло - меня была травма совместимая с прямохождением и восстановлением, во-первых, а во-вторых, осколок кости не впился мне в мочевой пузырь. иначе, я умер бы от кровоизлияния и этого безблога бы не было.
... однако очень больно, когда твои знакомые могут бегать, прыгать, ходить, куда им хочется, общаться, учиться, что-то делать, что-то начинать и заканчивать, а ты не можешь даже сидеть. даже в туалет приходится ходить в утку. ты можешь только лежать в одной позе с валиком под коленкой. те, кого ты считаешь друзьями, оказываются просто чувачками, с которыми ты 8 часов торчишь в школе и перебегаешь из класса в класс на уроки и они тебя знать не знают и знать не хотят.
забавно, это было в 15-м году, а я помню все до мелочей, будто это было вчера.
грязные, окровавленные простыни - у матери не было сил их менять. она вообще старалась, по возможности, избегать меня, так как не знала, что со мной таким делать, а в те редкие моменты, когда она приходила, то она кричала на меня и злилась. тогда я этого не понимал,но сейчас понимаю, что это от того, что она не умеет выражать негативные эмоции как-то кроме крика.
два раза в день бабушка приносила мне еду: холодец и сыр на завтрак и суп на обед. ужинал я чаем. был уверен, что поправлюсь килограмм на 20 и был, мягко говоря, в ахуе, когда впервые за долгое время встал на весы и оказалось, что я вешу 37 кг.
отец говорит, что я сломал таз специально, чтобы привлечь внимание и чтобы он за мной побегал. и это с учетом, что он до этого не общался со мной лет шесть, как ушел из семьи.
а я не могу разохуеть от этой фразы до сих пор, хотя мне уже давно не пятнадцать. я правда не знаю, что должно происходить в голове у человека и в каком мире он живет, чтобы до такого додуматься, блять.
душная комната, залитая мерзким, коричневатым светом кривой люстры. зелёные обои, такого противного цвета, что хочется блевать. они местами обвисшие, частично свернутые в трубочку. серо-белый потолок, в котором я изучил каждую трещинку. грязная, чешущаяся голова, запах немытого тела. не понимаю, как у меня за это время пролежни не начались, - до сих пор загадка.
никогда до этого я не замечал, какая маленькая эта комната. узкая и душная, я словно лежу в скорлупе или в гробу, похороненный заживо пленник своей же комнаты. мне снится сон, в котором я еду с горы на велосипеде и падаю в огромную яму, из которой мне не выкарабкаться, а когда я просыпаюсь, то понимаю, что яма по форме, объему и размеру с мою комнату. или вот сон, где я гуляю по парку вокруг больницы, он до того реальный, что мне кажется, что я реально выздоровел, а потом я просыпаюсь в палате и с тоской понимаю, что гулять я буду ой как не скоро.
остывший чай с лимоном, переслащенный настолько, что по вкусу похож на кисловатый чайный сироп. идиотский валик под коленями, неестественная и унизительная поза, чтобы кости срослись, тупая ноющая боль при каждом движении. липкое, тяжёлое одеяло нагретое моим телом и неизменный, засаленный в моих руках телефон с открытым окном диалогов.
единственные мои гости - репетиторы. даже со сломанным тазом меня продолжают дрочить бесполезными и ненужными предметами. меня продолжают пытать математикой. если бы я убил себя, мне бы эту математику, наверное, в гроб положили.
время и пространство исчезли и все слилось в бесконечный и бессмысленный день.
я ловлю себя на том, что забывают моргать или дышать, смотрю в одну точку. я думаю о суициде, своей никчемности, о том, что все меня ненавидят и что проживу свою жизнь всю вот так. праздники, будние, все сольется в один день. человек, которого я люблю предает меня у меня на глазах, потому что я достал его со своими вечными слезами, истериками, нытьем и злостью. я ничего не могу требовать от человека, который, вообще-то, четырнадцатилетний подросток, живущий в другом городе, но у меня никого больше нет. и чем больше я боюсь его потерять, тем сильнее отталкиваю.
я выспался на пару лет вперед, и вот я встречаю рассвет опухшими, красными глазами, которые мне было лень закрыть.
... вот я все это рассказываю не чтобы вызвать жалость или типа того - нет, я не люблю, когда меня жалеют незнакомые люди, тем более, что это уже неактуально. я могу спокойно писать об этом потому что это уже не болит. я не из тех нытиков ебучих, которые годами лелеят обидки школьной давности. ~ но! это важно для понимания контекста и э-э-э... природы сходства с данными пациентами.
а кто-то, кто эту историю от меня уже слышал, может этот сегмент пропустить, потому что, ну... это не единственное сходство с Мией и Хайни. мы плавно подбираемся к сладостям.
IV. к слову о фашисткой риторике и эстетике
единственной моей отдушиной стали книги про Третий Рейх. документалки про Третий Рейх. и-и-и тяжелая музыка. ну, кстати, нет, не наци-металл, а продиджи, дарквейев, агротех (благо у агротех коллективов много всяких рейходрочерских групп) и посреди всего этого великолепия как хуй во лбу были Insane Clown Posse и почему-то пинк флойд.
а и еще видеоигры типа дилогии хотлайн маями, бладрейн-2, первого постала и так далее, но это к делу не относится.
... книг про Рейх у меня очень много, собралась небольшая коллекция, одни дневники Геббельса че стоят, но я прячу её, так как ставлю книжки на стеллаже в два ряда. туда же, кстати, всякая околополитическая литература типа автобиографии Немцова, писанины Хакамады, книжка Жириновского (!!) и etc. однажды в мою коллекцию попадет "от первого вовца" и меня заберут либо фсо и либо дурка.
сукалол, вспомнил, как мне по почте пришла биография Гиммлера и я прятал ее за кровать от мамки и, чтобы она от меня отстала, солгал, что там опять Паланик. на что мать сказала: "тьфу ты, почитал бы ченить нормальное, а" и ушла. она, несомненно, воевала с Палаником, была такая короткая арка, но почему-то объяснить Паланика было проще, чем это.
... собсна, как-то так я в подростковые годы в политоту и вкатился. после фошни я немного поугорал по сталинскому СССР, потом переполз на Чаушеску и на европейские диктатуры в целом и как-то так выбрал специальность в универе, так я и стал политологом. я очень хотел изучать политоту, чтобы писать пописы про политоту. надеюсь, в скором времени я буду достаточно богат и вернусь в политологию, чтобы исследовать темные двадцатые и, надеюсь, это будет скоро.
ну так вот.
у меня... как бы сказать помягче... у меня мозг заклинило. мне было стыдно от самого себя, но я был настолько э-э-э... испуган, что ли? испуган, шокирован, не знаю... это настолько не укладывалось у меня в голове, как и тот факт, что с исторической перспективы это было вчера, что я не мог перестать поглощать контент об этом. какие-то противоречивые чувства, дикая смесь страха, истерического смеха, отвращения, морбидного восторга (ну, не без этого) и нереальности. будто я читаю не про реальную страну, которая была не так давно, а про какую-то готично-политическую страшилку. представьте себе, что вы смотрите на жертву автокатастрофы. человека просто размазало по асфальту, но это всё настолько ужасно, что вы не можете перестать смотреть на это. вы заворожены тем, как это все ужасно.
вот история Третьего Рейха и вообще вся эта тема с Третьим Рейхом - это вот такая вот автокатастрофа для меня тогда.
и в тот период я, конечно же, много спал, а если не спал, то грезил. и весь этот мясистый забористый тевтонский бред проникал в мои сны.
V. Артхаусные сны с мертвецами и фуражками
снились и глючились мне какие-то причудливые, бессмысленные образы, но из наглюченного я могу вычленить вот что:
все эти люди находятся в аду. ад выглядит как бесконечные коридоры министерств и ведомств, похожих по убранству на коридоры больницы, где я собсна лежал, бесконечные подземные бункеры, лестницы, катакомбы, кабинеты и так далее. там везде зеленые стены и желтоватые лампы. за окнами рыже-красно-желтые пейзажи ада, по которым бродят огромные демоны, чудовища и грешники. еще в аду есть колесо обозрения, с которого видно все 7 кругов (но эту идею я подрезал у Паланика). наши сомнительные исторические личности страшно изуродованы - их лица и тела деформированы, как бы повторяя то, за что они сосланы в ад. из коридоров нет выхода и пытка для них - это продолжать находиться друг с другом в одном помещении после всего того, что они вместе натворили и пережили.
попутно протагонист (протагонистом был тогда Геббельс, как наиболее интуитивно-понятный мне персонаж) вспоминал все, что происходило при жизни, но флэшбеки из живой жизни оказывались даже более сюрреалистическими, гротескными и ебанутыми, чем их посмертная житуха.
цели нет. сюжета нет. есть куча насилия, в том числе спонтанного и сексуализированного, есть неплохие визуальные образы и целая куча истеричных спонтанных ролок в звездочках.
звучит как затравка для артхаусного ремейка "бункера", переснятого Басковой, но, эээ... нет. это, по моей задумке, должна была быть черная комедия. попытки в сатиру. эдакий "Хотель Хазбин" со свастонами. 
к слову, курил я это не один. у меня были сообщники, но я не раскрою их имена.
теперь вы понимаете, что я имею в виду, когда говорю о сходствах?
каждый раз, когда я читал про миокорнятник,я все время себя одергивал: "господи, я же точно такой же, как они. господи, я же тоже так же там что-то себе про нациков глючил в школе. у меня же есть антиутопочка, которую я там холю-лилею, так ведь она выросла из этого. да, я её разбавил, но истоки-то они вот!".
... правда потом всплыла история про кошку по кличке Концлагерь ака K-Z и на этом мои пути с Хайни и Мией разошлись.
наверное, на этом моменте моя эмпатия к ним закончилась. я перестал их понимать. это какая-то неведомая мне грань цинизма, которую я не могу объяснить инвалидностью, физической болью, условиями или чем-то еще.
VI. вместо постскриптума
Хайни и Миа, как и подобает глючникам старой школы, верили, что абсолютно все что они придумают является правдой. все это было на самом деле в прошлых жизнях, а они это просто вспоминили. ну так вот, если мы вообразим на секунду, что это реально так и эти двое реально ммм... вот так реанкарнировали, то это просто изумительно. быть архитектором холокоста, гомофобным, ригористичным ананкастным ублюдком с мизофобией, чтобы реинкарнировать в гниющую заживо умственно-отсталую дцп-лесбиянку, врастающую в засранный диван в окружении мусора, окурков, дерьма, мочи, кучи полудохлых кошек и умственно-отсталых толчков, которые не в состоянии даже додуматься убрать за лежачей.
что ж, в такие реинкарнации я верю. такие перерождения по мне. ^^