Вы не вошли.
Натэлла Сперанская, татарская княжна, выпускница нижегородского психфака и бывшая тамада, из фанатки Михаэля Драу ставшая соратницей профессора Дугина, философом и писательницей.
Мизантроп с выдающимся ЧСВ, автор множества селфи с патетическими подписями под ними. Доподлинно известно, что к серьёзной философии её пафосные сочинения не относятся.
Сколько княжне лет, неизвестно: она указывает в юзинфо то 1976 год, то 1983, то 1985, чтобы гнусные либералы не просчитали, в каком году она окончила психфак и в какой фирме работала тамадой.
https://vk.com/id41891375
Сочиняла, что её фильм проспонсирует сам Дэвид Линч - несколько лет прошло, а фильм так и не снят.
Один профайл на лирушке удалён, второй вот
http://www.liveinternet.ru/users/2824039/profile
ЖЖ:
http://speranskaja.livejournal.com/
Старый дневник, в котором много глюков и любви к Марине Рувимовне Драу
http://archive.diary.ru/~panoptikum11/
Откуда известно, что это её дневник? Отсюда:
http://eduamoroso.blogspot.ru/2014/04/blog-post.html
В прошлом Натэлла - гот и дайригендер, а теперь - за традиционные ценности и крымнаш.
Избранные цитаты:
Натэлла - автор песни "Я вечно жду их на святом Хермоне" (легко находится в контакте).
Модераторское примечание: тема находится на карантине по причине большого количества жалоб. На ее территории действую особые правила: если ваши сообщения по теме невозможно разобрать без бутылки и на посторонний взгляд они выглядят, как поток шизофазии, любой модератор вправе посчитать вас флудером и забанить. Если вы пишете более трех сообщений подряд, модераторы вправе посчитать вас семенящим флудером и забанить. Если на тему поступила жалоба, то модераторы приходят и банят всех, кто под эти условия попадает.
Отредактировано (2014-10-09 04:45:42)
Подобно Магистру Сентенций, Хилпа была полиглотом: дни напролёт она сидела в Демутовой башне, и там переводила Корбена, Эволу, Стриндберга, статьи принца Чарльза, Метерлинка, брошюры по хиромантии, а во время сессии – мои латинские задания.
Антошка вообразил Нутеллу в Питере, переводящей его задания. Собсна, остальное, наверно, тоже мечты
Короче, вся его "проза" - сплошной нутряной вой обиженного на мир говноеда, считающего себя непризнанным гением.
иссушенного зеленым чаем и угашенного отсутствием блинов.
Анон пишет:Подобно Магистру Сентенций, Хилпа была полиглотом: дни напролёт она сидела в Демутовой башне, и там переводила Корбена, Эволу, Стриндберга, статьи принца Чарльза, Метерлинка, брошюры по хиромантии, а во время сессии – мои латинские задания.
Антошка вообразил Нутеллу в Питере, переводящей его задания. Собсна, остальное, наверно, тоже мечты
Евразийское фэнтази.
А вот это уже разбавленная лимоновщина - тот про Медведеву все так писал, только более талантливо
Да и Лимонов-то не Лев Толстой. Неудачные образцы для подражания себе выбирают ребята. Вот и весь секрет.
Я понял, что мой путь, начавшийся в детстве с разборки часов и избегания женщин, завел меня в никуда, привёл к поражению, ибо Диурн всегда трагически проигрывает Ноктюрну, причём трагедию эту проживает лишь он сам. Для Ноктюрна жизнь всегда продолжается. И вот, я оказался над краем пропасти тогда, ещё один шаг и я превратился бы в форменного безумца. Это была моя личная Полночь, в которой я - синхронно - осознал и прочувствовал полночь всей западной мысли. И я стал искать. Другой Логос. Другое Начало.
И встретил Нутеллу, но она любит другого
Вовка патриот.
Наверное, это сложно объяснить, но я именно люблю свой город. До слез, до какого-то любовного опьянения. Все мне тут родное. Каждое дерево. В Петербурге, конечно же, был, это замечательный город, но он не родной. Я знаю, что очень страдал бы на чужбине. Тверская земля, ее великая и трагическая история, ее прошлое питают меня и моё творчество и я плоть от плоти её. Тверь это особое место. Она важнее Петербурга, глубже Москвы. В духовном смысле уехать отсюда - имея с ней столь глубокую связь - все равно, что продать бриллиант и купить какой-нибудь жемчуг.
Его женщины это вакханки. Плотского контакта с ними у Кранова не происходит. Раньше я думал, что Кранов – проводник бессознательных архетипов в «реальность». Но нет. Кранов принадлежит сверхреальности, его среда – сверхсознание. Поэтому он так лихо жонглирует числами. В его действиях нет ни механицизма, ни инстинктивности. Он не повторяется. Он всякий раз эксклюзивен. Он светлый луч, что прорезает Небо, венчая его с Землей. Но он сам – ни то, ни другое.
Натэлка не дает.
Вот она, «мораль рабов» Фридриха Ницше: современность, либерализм. Как же используют они эту свободу? Сношаются, подпитывая свое тварное «Я» наркотиками и алкоголем, разрушают всё, пачкают, чавкают, испражняются на площадях! Их «искусство» это верх деградации. Их «любовь» это пародия на любовь. Для чего же скотам свобода от плети? Это следует прекратить! Скот должен пахать сутками напролет, чтобы не оставалось времени на блуждание, блуд. Философствовать, впрочем, тоже – пахать. Даже в большей мере. Пускай же, кто как может, усмиряет зверя в себе. А кто сам не может, того следует усмирять. Какая свобода бешеным псам? Но как же извращено все в обществе! Как невыносимо все вывернуто!
http://www.proza.ru/2013/06/09/986
Нет, евразийство – это хорошо, это прекрасно. Надо же что-то противопоставлять тотальной либерализации. Но. Единство русской души, «народность», да и сама «территория» вызывают много вопросов.
О_о
Отсюда такая болезненная для русского математика (или шире – хилиастика, как сказали бы греки). Русские математики всегда немного strange. Их судьба трагична. Ибо от бескачественной материи, которую они изучают, им приходится делать еще один шаг в сторону нигилизма – к открытому обществу с его браками детей с крокодилами. Они, разумеется, «еще не готовы».
В этом видится не просто «недостаточность», но мерзость консерватизма, который умоляет: давайте повременим! К минетам и квантовой физике я уже готов – рапортует консерватор – но содомию с биоинженерией вводить еще рано! Я пожалуй посмотрю еще ТВ, почитаю газет и журналов, похожу в кинотеатры, послушаю разговоры в кафе. И буду готов тогда!
http://www.proza.ru/2013/06/09/986
Нет, евразийство – это хорошо, это прекрасно. Надо же что-то противопоставлять тотальной либерализации. Но. Единство русской души, «народность», да и сама «территория» вызывают много вопросов.
О_о
Надеюсь, за этот год Вова уже склонился к истинному учению?
Именно консерваторы в итоге сдали старославянский язык и знаменный распев, они же в итоге приняли аборты и разводы. Примут и однополые браки, конечно. Дайте только привыкнуть. Как говорила мне одна девушка, если сделается модным ходить с голой грудью и большинство примет это, я тоже стану так ходить…
Именно консерваторы снимают клипы с прочтением эротических
декамеронов
девкалионов и голыми связанными бабами!
http://www.proza.ru/2014/12/10/1378
Лимонов, несомненно, позиционируется, как представитель фаллогоцентристского лагеря, его образ в высшей степени маскулинный, однако особенность его маскулинности, ее уникальность, в том, что он воздействует на тело и сексуальные практики не напрямую, а опосредованно, используя для этого свои тексты.
Вовка о Лимоне
Стихи Вовы о хипстерах.
Вот. Уходят совсем ненужные
Бородатые шепелявые старики
Генримилеры дёшево натужные
И чинаские трухлявые боровики...
Ждешь, бывает, от них привета,
Но беспомощен и сер этот люд
И - живые, а как с того света
Подмигнут, и, надравшись, блюют.
То туда, то сюда они шныряют,
Эти джымымориссоны и пазолины
Пьют и курят, случаются... Знают
Эти псевдолюди-псевдокартины:
Да, без них же закроют все клубы,
Разорятся антиквары и бутики
Говнорокеры уйдут на заводы
Говнфотографы - яйца в тиски...
Душевная моя драма:
Каблук застрял в левом плече
Старая мелодрама
В главной роли командантэ Че
Беременность - это красиво,
Ещё красивее - зомби е...
Внутренняя сила,
Появляется,
Сука,
Б... .Утро. И снова вечер,
День – карман.
Портрет Маргариты Тетчер.
А в душе – туман.
Я врал про одинокую обиду
Мне горько одному, но лучше так
Я более на белый свет не выйду
Я ночью, где темно, один пожухлый злак.
Мне незачем любить, ведь это очень больно
Прощать же смысла нет, поскольку не поймут
Мне б крылья распустить и в небе рееть вольно,
Но каждый норовит набросить груз-хомут
Ах, как бы мне избавится от этих гадких пут?!
Уйти? Без сожаленья - в ночь! Чтоб всё былое - прочь!
Но есть какая-то во мне ещё заноза...
Мешает. Мучает. Зовёт.
И стерва знает наперёд
Чем - дурака меня - возьмёт.
Всё, что сказал - не больше, чем стихи
Я никогда их не ценил
Пока однажды чёрным утром
Любовь в себе я не убил.
Теперь остались лишь они,
Обиды горестной упрёки:
Тебе я нужен лишь затем,
Чтобы не строить новых схем.
Но я ушел. Поставил точку.
Я дописал и эту строчку...
ее уникальность, в том, что он воздействует на тело и сексуальные практики не напрямую, а опосредованно, используя для этого свои тексты.
У кого чего болит. Матинов скрыто признаётся, что фапает на лимоновскую писанину?
Тверская земля, ее великая и трагическая история, ее прошлое питают меня и моё творчество и я плоть от плоти её. Тверь это особое место.
Любит народ празднички: посидеть, по****еть, на халяву поебаться... Бывает правда среди такой толпы встречается мудак: сидит в стороне, грустно смотрит сквозь дым сигареты, не поет со всеми, не щупает баб. Не любят таких. Стараются или споить такого (такую) до жопы, или спровадить на ***, а то и избить. Впрочем, всё это так, херня...
Любит народ празднички: посидеть, по****еть, на халяву поебаться... Бывает правда среди такой толпы встречается мудак: сидит в стороне, грустно смотрит сквозь дым сигареты, не поет со всеми, не щупает баб. Не любят таких. Стараются или споить такого (такую) до жопы, или спровадить на ***, а то и избить. Впрочем, всё это так, херня...
http://www.proza.ru/2009/10/13/1029
Народно!
Пока не совсем заболит голова
Пока за окном не сошёл весь снег
Я буду писать, и слагать слова,
Отрекшись от гибельной роскоши нег
Ноябрь на дворе провожает детей
В последний крестовый поход
В Европу, живущую так, без затей…
Трамвай выбираешь иль крестный ход?
Но, впрочем, зачем же об этом
Не лучше ль об ветках снова
Европу мы вспомним, конечно, летом
Когда нам понадобится обнова
Жую свой последний кусочек торта
Сморкаюсь в подушку, чешу живот
Мечты все второго и третьего сорта
Вот этот мечтает... И эта вот...
О новой, допустим, машине, жене,
О брюках, о книгах, о Пустоте,
И о переводах Камю и Жене,
Всемирном господстве, о Чистоте…
Таков человек… А ветки шумят
И трутся о стекла оконные всё
Пойду, заварю себе чая с мятой
Под нос напевая романсы Басё
Пока не совсем заболит голова
Пока за окном не сошёл весь снег
Я буду писать, и слагать слова,
Отрекшись от гибельной роскоши нег
Ноябрь на дворе провожает детей
В последний крестовый поход
В Европу, живущую так, без затей…
Трамвай выбираешь иль крестный ход?
Но, впрочем, зачем же об этом
Не лучше ль об ветках снова
Европу мы вспомним, конечно, летом
Когда нам понадобится обнова
Жую свой последний кусочек торта
Сморкаюсь в подушку, чешу живот
Мечты все второго и третьего сорта
Вот этот мечтает... И эта вот...
О новой, допустим, машине, жене,
О брюках, о книгах, о Пустоте,
И о переводах Камю и Жене,
Всемирном господстве, о Чистоте…
Таков человек… А ветки шумят
И трутся о стекла оконные всё
Пойду, заварю себе чая с мятой
Под нос напевая романсы Басё
Пушкин, ёба
Моя фамилия - Матинов. Ведь так же? Не Хайдеггер, не Мамардашвили, не Сковорода, даже не Ульянов. К чему я это? Дело в том что я искренне не знаю, что такое свобода. Да если серьезно, и не хочу знать. Я неплохо знаком с историей философии, но я не философ. Мне ли говорить о свободе? Нет, не мне. Ну разве если совсем зажмут в углу и вцепятся пальцами в край моего темно-зеленого кардигана: мол, жизнь или кошелек, говори значит, падла, что есть свобода?! Тогда отвечу наверное так: свобода, ребятки, ничто. Вернее это не слово. Это состояние души. И у каждого индивидуума она - свое. Для кого-то свобода - трахнуть сенбернара
http://www.proza.ru/2009/06/28/520
Интервью Вовы самому себе. Его кинкает зоофилия - то про детей с крокодилами, то баба шипит в кустах, как змея, то сенбернары.
Песочница. Там девочка, наверно,
А может, мальчик: бесконечно всё равно.
Ещё, допустим, рядом есть таверна,
Где подают игристое вино...
И солнце, но вечернее такое
Без жара, без июльской духоты
И все вдруг всех оставили в покое
И мы с тобою перешли на ты
Пускай сентябрь полон нежной грусти
И рук твоих я в жизни не коснусь
Но вот река достигла жизни устья
И места, где, восторженно проснусь
Ты знаешь, сон всё, что не эти липы
А явь — они, ещё, быть может, клён...
Так в детстве не страшны ещё полипы
Так в юности не страшно, что влюблён...
А всё-таки — влюблён. Какое горе!
Где — я? Куда нечаянно пропал?
Песочница, и девочка, и море...
Чужие. Все свои — проспал...
Опять про Нутэллу штоле?
Почему в произведениях пациента столько мата? Это Традиционно?